Cecilia Eraso

de este modo Plutón transita

dicen que las hay, funciones superiores, sí,

de la inteligencia, ¿y las emociones?

una jerarquía entre funciones afectivas;

el equilibrio móvil, más perfecto y estable

cuanto más móvil, eso sí es una cornisa

que el vacío hace entrañable:

qué afán el de la paz diligente,

reposo en el camino y perfección en el cambio,

órbita elíptica cuyos elementos móviles

se retiran con un rastro de petróleo:

ese que premia condenando, que se hunde

en el vacío gaseoso, en la maraña fundante

y arcaica del inicio de las cosas;

eso es rebobinar, dicen, y en el presente,

la única entre todas, la oportunidad

de caerse más abajo, cada cual sabe dónde,

trazar con un dibujo el cuerpo inerte y

blanco en el espacio, una órbita

                                                         el silencio es salud

obligación de hacer silencio, por el propio bien 

silencio, como en tardes ronronean las palomas

en eneros

              sofocantes

                              de interiores de países

y los abedules cosquillean con sus ramas a los astros,

con sus hebras de tapices destejiéndose en los años

                                                                    suavecitos;

consecuencia de la pauta de los ritmos regulares

de a cientos aspersores crecen con los pastos,

y algo del olor de las piedritas deslucidas cuando el agua

se retira y algo

del olor que se despide de ese barro enemistado

con la idea de desvanecerse;

o mejor, obligación de someterse a ciertos ruidos

compitiéndole al latido, que mejor es no escucharse

las arritmias y las manos siempre lejos de la izquierda pectoral;

no será lo que soñaste la avenida en esos sueños

prolongados de montañas y flotando en este limbo

los sonidos funcionales a costillas algo inhóspitas,

vibrantes con el ritmo idiota,

el de los pensamientos;

dominada por la mano siempre insafisfecha,

una naturaleza menos generosa, una de cancha

de golfistas amainados

aunque siempre haya algún tero que se complique

ese difícil artificio que es lo simple de los campos

cimentados por la industria, los aperos de labranza:

un antojo de nubes desteñidas corruptoras de hasta

las menores ansiedades, de un espacio grande como un cielo

sin recortes que baraje y dé otra vez, eso, un momento de

malvones recobrando hojas perdidas;

eso, estar afuera

De plutón canta, Funesiana, 2010.