sábado, 27 de julio de 2013

Martín Pucheta





en esa orilla el silencio
te abarranca. El viento afila
memorias con fuerza
de crear o penetrar.

sólo estar aquí
estando allá.

sólo habitar la superficie
hundiéndose.







la bandada
sobre el río. Se sumerge
en su imagen,
cardumen de pronto. Y vuelve
canchada arriba,
sin perder la forma:

proa de lluvia hacia el sol.









De Río raíz, 2012.











jueves, 25 de julio de 2013

Luis Cruz







hay que escribir...

medusa miamío
iluminar tratar de las palabras
cortajearlas quebraquebrarlas
dejarlas sangrando
que se abran surco
que se exalten luz
que de ciego dejen huella encenizada
fogata noctámbula
agonizando madrugada

hay que escribir...
recordar los viejos niños que duermen en los platos
que queman hojas de sus manos...

hay que escribir...
adúlteros frustrados sueñan en cuerpos de agua
que no serán...

hay que escribir...

ay!!









domingo, 21 de julio de 2013

Paula Carman


 



Perfumadas Criaturas II
 
Los sentimientos con los que me visto
No son míos
Se los robo a ese espacio que se crea
Entre los ojos de una madre y los de su hijo
Recién nacido
Alguien llena de sentimientos ese espacio
Para seducir
(o para convencernos de alguna otra cosa)
Veo pájaros atornillarse
A los campos de batalla
Monumentos a lo inmóvil
Torres piedra se deshacen
Obleas, en mi taza de porcelana

 




(no estoy)

No me esperé nunca una reacción así,
pero una tarde me tomé un avión
y maté a una azafata a golpes.
No podía frenar mi puño.
Desde mi cabeza yo sólo veía mi mano
darle y darle.
Yo simplemente miraba cómo mi mano
iba y venía sin parar.
Después llegaron las pastillas
y la musiquita
y el olor a encierro.
¡Había llegado a la cima revolucionaria!
Voy a matar a mis padres
a cuchillazos
ni bien me dejen salir
del “tranquila, tranquila…”
Y después voy a subir al transporte escolar.
Voy a salir a buscar el sol
con un paraguas
(jazmín negro de la tristeza)
como toda compañía.
Que no tenga que pensar
ni una sola vez
en que el miedo no está hecho
para asesinos como yo.
Yo puedo aplastar autos con mi pulgar
mientras cuento las historias más hermosas.






 De Atar es imposible, Lamás Médula, 2011.









sábado, 20 de julio de 2013

Lautaro Ortiz







Pange lingua


Hay cuentos que no puedo.
Como ese de la virgen del vientre marcado.

Nada convierte en pan a la muerte.
Nada se multiplica por peces sino por tiempo.

Todo en la noche es un paso en falso.

La verdad se muerde la lengua.






Autopsia


Hay balas hundidas en el cuerpo.
Nombre días y pasos sin sentido.
Toda la lucidez equivocada en los agujeros de la cabeza.
Están: acerados, amarillos. Son ojos dientes
sexos por donde nada sale y nada entra.
Agujeros hechos por
la palabra madre y su distancia.
El matrimonio que No hijos que No.
Están: acreedores del silencio.
Pueblo abandonado entre los sueños.
Del calibre del miedo.
Y sopla la muerte.




De Casa de tabaco, 2a ed., Editorial Turkestán, 2011.










viernes, 19 de julio de 2013

Leandro Alva




El Iscariote

El cuerpo se mece,
¿lo mueve el viento o la que tiembla es la rama?
Algunos pájaros interrumpen su canto,
la tarde.
El agua desafina en cántaros quebrados
por eso calla.

Todo es silencio, corona de espinas.

El cuerpo se mece,
si es el viento el que lo mueve o es la higuera
       quien vacila
no importa.
Algunos pájaros interrumpen su canto,
no su apetito.
Bajo la piel de cordero se hincha el lobo.
La carne arrepentida
oscila su traición.




Incertidumbre del ocaso

Los pellejos del (pre)texto
enarbolan el ímpetu del trueno,
oriflama que se agita en vano
y asume la restitución de nada.

Vengo a escribir lo que se apaga,
otro raspará el fósforo
en la caja vacía.





De Tundra, Araucaria editora, 2011.











jueves, 18 de julio de 2013

Laura Andrea Ponce








Si volviera la luz

 
Si volviera la luz, esa hecatombe
(la luz,  con sus falacias de futuro),

a sabiendas de la imaginería
que la luz   crea,

bajo la advocación
de los presagios

y a mis expensas;

habida cuenta
de lo pasado y por venir:

¿pondría la cerviz,
festivamente,
  
otra vez?


 (2013)







Premuras



I

No sirvo para bordar ajuares.
No hay mansedumbre en mí. La espera
se encabrita y se desboca  me convierte

en remolino                         en vorágine.



II

Por tenerte cerca

cada noche volvería a coser
sobre tu mismo cuerpo              la camisa

con la que desvestirte.


 
(2012)












martes, 16 de julio de 2013

Pablo Dumit






el arco

la tarde que te ve venir
girar en tu escenario / bellasola
sumar los artificios del destino en una mano
junta de esperados / que no sueñan con nosotros

tan lejos como están sus cosas tan perdidas
tan lejos y tan viejos como estamos
tan lejos y tan secos / malvestidos
y mal parados / bajo los tres palos del sur
el arco que no ve crecer / y ve morir
el arco que no ve llegar / y ve partir







nada

no sirve mi dedo para entrar al horizonte
ni la sal para secar la muerte

nada que escriba en la noche
por deseo / dará
su frente mojada

nada que traiga del sueño
perdidas aventuras
dará por canción
estas / otras verdades

nadie que escuche
con el corazón sobre los mares
dará en violín
la sangre del oído/





De tu cuerpo echa una sombra que cura la mirada, el esperancero -libros, 2011.