Lilián Cámera

qué oscurece en la tarde? sonidos quietos, reflejos en el vidrio pensados para no morir.

todo seguirá igual, aún a lo lejos cuando esa luz sea lo suficientemente escasa

para rehuir una última pregunta: es la cuerda la forma de tirar en el vacío?

casualidades. una pena abierta no es frente de guerra, se escribe para el día

como quien gotea de sus venas el antídoto que podría salvarlo. y en ese precio

se incluye la bruma, cierta versión de los hechos, una campana que suena para

nadie, el reflejo intacto del cristal que acecha desde el pasillo.

 

no hay dilación si el agua escurre y el polvo es algo más que una frente angosta volviendo una y otra vez en la noche para abreviar un canto. fuese astucia o empacho la sombra me antecede, me vuelca en el silencio de un sótano cuya única ventana hace siglos tapié.

 

por insistir se trazan coordenadas.  evado la acción desde el centro mientras el puño

se encrespa como el pelo, pura futilidad. con los codos en la nuca fue fácil mirar hacia

delante, creer que atrás reptaba lo innombrable. ahora las cosas se demudan, advierten

que en ese recodo se guarda una sorpresa, algo que no podré mirar con los ojos de la muerte.

sin querer una espesura. sin andar más allá de la nariz hacia dentro. sin otro murmullo que las hojas muriendo sobre la escalera. así, es posible guardar la espina que sangró en nuestros talones

                                     bajo la letra como un secreto infame.

De la serie inédita Noeme.