Pange lingua
Hay cuentos que no puedo.
Como ese de la virgen del vientre marcado.
Nada convierte en pan a la muerte.
Nada se multiplica por peces sino por tiempo.
Todo en la noche es un paso en falso.
La verdad se muerde la lengua.
Autopsia
Hay balas hundidas en el cuerpo.
Nombre días y pasos sin sentido.
Toda la lucidez equivocada en los agujeros de la cabeza.
Están: acerados, amarillos. Son ojos dientes
sexos por donde nada sale y nada entra.
Agujeros hechos por
la palabra madre y su distancia.
El matrimonio que No hijos que No.
Están: acreedores del silencio.
Pueblo abandonado entre los sueños.
Del calibre del miedo.
Y sopla la muerte.
De Casa de tabaco, 2a ed., Editorial Turkestán, 2011.
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