Día de los muertos II
El olor de los panes
se une a tu nombre
y bailo con tu sombra
de flores intensas:
sol de los muertos
en tu lápida de ausente
recién llegado.
Frida
Frida
se mira en la horizontalidad
de
su espejo; suma su pierna
estrecha
y el bastón que la habita
en
su cama de patio azul.
Duerme
en la mirada
de
sus luminiscencias,
pinta
sus miserias en su corsé
y
se dibuja en una Catrina:
le
redobla sus cejas a la muerte.
Mientras,
el sapo destapa
algún silencio en la lluvia.
Espina de Maguey, 2012.
